Diane Beausoleil

Sylvie, jeune fille aveugle, a fait ses études sous la direction de Louise Michel. Elle va sur ses vingt ans lorsqu’éclate la guerre de 1870.

La guerre : Sylvie s’en faisait une image sommaire et romantique. Comme elle avait lu Werther et quelques drames historiques de Schiller, elle se figurait vaguement des hordes de guerriers blonds aux yeux bleus parcourant les campagnes françaises, pillant les selliers et lutinant les jeunes paysannes. Les aspects les plus matériels et les plus tragiques lui échappaient. Du reste, influencée malgré elle par la propagande officielle, elle ne doutait pas de la victoire française. Et quand Louise lui disait que l’armée n’était pas prête, Sylvie répondait qu’au besoin ce serait le peuple lui-même, le peuple français éclairé et libre, qui se porterait au-devant des barbares germaniques. Lorsqu’on annonça une manifestation contre la guerre, Sylvie demanda à s’y rendre, plus par esprit revendicateur que par conviction bien définie. Louise voulait bien l’emmener, mais Vallès s’y opposa :

« Tu n’y songes pas, Louise. Et si nous avons mail à partir avec les mobiles, comme c’est probable ? »

Sylvie n’insista pas et resta à l’école. Elle eut une grosse émotion lorsqu’on lui raconta les événements : la charge, l’évanouissement de Louise, et comment elle-même et ses compagnons avaient échappé de justesse à la griffe policière. Elle s’écria impétueusement :

« Il n’y a pas de milieu : ou bien je vous quitte à jamais, ou bien je suis des vôtres jusqu’au bout et quoiqu’il m’en coûte. »

Une femme dit tout près d’elle :

« Voilà une petite citoyenne qui a du cœur au ventre. C’est bien Sylvi qu’on t’appelle ?

-Oui, madame. Et vous ? Je connais votre voix.

-Pas de madame entre nous, mon petit : je suis André Léo. »

C’est vraiment trop bête ! Mourir pour des bijoux, pour ces colifichets de luxe, pour ces breloques de riches, ou même de moins riches ! Bien sûr qu’il était gentil comme tout, le bijoutier, que tout le monde le connaissait, que je le connaissais, moi aussi, que je lui portais comme tout La Bocca, une montre à réparer ou une bague à rétrécir ! Bien sûr qu’il y a de quoi pleurer, avec toute cette famille, avec tout ce quartier qui se demande ce qui lui arrive ! Un braquage si violent, et qui aurait pu l’être encore davantage! Et ce qui est encore plus bête, c’est de tuer pour des bijoux. Bien sûr que je mettrais des claques, et des bonnes, aux connards qui ont fait ça, et grâce à qui peut-être le F.N. passera la barre des 40% au prochain coup !

Mais voilà : c’est là que je m’arrête ! La marche blanche, je n’y suis pas allée, bien que je comprenne ceux qui ont choisi d’y aller, mes bons voisins. Ils avaient besoin dese tenir chaud, et sans doute que ce soutien a un peu réconforté la famille. Mais pourquoi cette manie de réclamer le rétablissement de la peine de mort ? Même de loin, je n’ai pas eu envie de coudoyer ces vautours, qui pointent leur bec à chaque fait divers sanglant. Comment une cause aussi perdue, aussi indéfendable, aussi discréditéetrouve-t-elle encore des partisans, c’est ce qui m’étonne toujours. Je n’ai rien à ajouter à ce vieux débat : après Victor Hugo, je ne vois plus rien à dire.

Mais alors, faute du châtiment suprême, que faire ? Je n’en sais rien. Et l’humanité n’en sait rien, qui, dès ses origines, a mis en œuvre des solutions dont aucune n’a réellement fait la preuve de son efficacité. Renforcer la police, même un va-t-en-guerre comme Sarkozy s’en est bien gardé. C’est seulement pour le G 20 qu’on a connu une overdose de bleu marine : ce qui prouve, à ceux qui s’imaginaient autre chose, que les polices sont faites pour protéger les forts, et non les faibles. Ce qu’il faut faire, je nen sais rien. En revanche, je sais ce qu’il ne faut pas faire, car c’est ce qu’on fait en ce moment un peu partout : aggraver la misère, accroître la proportion de gens désespérés et de situations sans issue. En même temps, surtout dans une région comme la nôtre, l’étalage d’une richesse toujours plus insolente, toujours plus impudique, ne peut que susciter les convoitises et les pulsions prédatrices. La société d’hyperconsommation, avec ses agressions publicitaires permanentes, créent des légions de frustrés, dont la plupart ne passe jamais à l’acte et subissent leur sort en silence. Un délinquant, ce n’est qu’un pauvre qui se révolte, mais dont la révolte s’arrête en chemin et se trompe de cible.

Ceux qui ne se trompent jamais de cible, ceux pour qui le pauvre quel qu’il soit, chômeur, immigré ou militant syndical, est l’éternel ennemi, ce sont les états et leurs représentants. Malgré leurs grands discours, surtout à l’approche des élections, ils se soucient peu des victimes. Le banditisme ne les dérange pas, au contraire même, puisqu’il renforce les mécanismes de base de la société : le rapport de domination, et son outil de prédilection, l’argent. Mais la moindre manif provoque aussitôt des déploiements policiers disproportionnés . Le pauvre bijoutier de La Bocca aurait mieux fait de devenir chef d’état: il aurait eu douze mille flics pour le protéger.

Il est toujours bon de le rappeler : la criminalité individuelle, si effrayante qu’elle paraisse, n’est que roupie de sansonnet auprès de la seule, vraie, grande criminalité : celle des états alliés aux grandes puissances économiques.

Trois mille ! Ils étaient trois mille à la marche blanche. Ah ! le bon peuple ! Ah ! les braves gens, toujours prêts à descendre dans la rue, sauf pour défendre leur propre cause et se révolter contre l’injustice sociale. C’est ce que j’essayais d’expliquer à une voisine à qui on venait de couper le chômage :

« Les vrais criminels, ce sont ceux qui vous laissent dans la misère. »

« Peuple trop oublieux,

Nom de Dieu,

Si un jour tu te lèves… »,

Ne te trompe pas d’ennemi !

Olympe

Bienvenue en Tunisie !

Tourisme et néo-colonialisme,

Ceux qui passent et ceux qui restent

Une semaine dans la peau d’un touriste de base,entre Tunis et Sidi-Boussaïd, c’est peu pour comprendre la situation d’ensemble d’un pays. Mais c’est assez pour saisir quelques points essentiels et se payer quelques coups de sang!

Rien à dire sur la qualité de l’accueil ! Un club est un étrange endroit, un microcosme coupé du monde extérieur où tout est fait pour que le client soit comblé, depuis le petit déjeuner jusqu’à la boîte de nuit. Les animateurs, plus que dévoués, plus que patients, vivent sur place, en sacrifiant totalement leur vie personnelle et familiale. La jeune employée du hammam vient de plus loin, et doit payer son taxi (pas de transports en commun) et sa nourriture, alors qu’ici la bouffe se gaspille à tour de bras. L’eau également, alors que le pays en manque. Ici, c’est le Club Méd du pauvre : voir en copie la chanson de Christian Stalla. Pour amuser la clientèle, celle des tour-opérateurs bon marché, qui souvent les traite comme des chiens, les animateurs se livrent à des pitreries indignes et d’une abyssale vulgarité. J’ai passé une soirée à me dire :

« C’est ça ou les talibans. »

Et ils ne sont pas loin, les talibans, à en juger par les ribambelles d’adolescentes voilées qu’on croise dans les rues des villes.

Nous nous plaignons de la parano sécuritaire. Ici, elle est à son comble. Quand on a comme moi sa chambre au rez-de-chaussée, on vous recommande de laisser les volets fermés et la valise cadenassée pendant les absences. De qui a-t-on si peur ? Serait-ce des Libyens, qui affluent ces derniers temps ? Pourtant, ceux qui logent à côté sont des riches : il n’y a qu’à voir comment les petites filles sont mises joliment. Le sentiment de méfiance est général, à l’égard des commerçants, des prestataires de service, qui (c’est bien connu !) cherchent toujours à vous arnaquer. Il y a encore les filles qui essaient de travailler discrètement, et les jeunes qui repèrent les femmes seules et cherchent à se placer : on appelle ça le « baiseness ». Deux logiques s’affrontent en permanence, celle de la survie et celle du profit, mais la balance n’est pas égale.

AH ! ce n’est pas joli, le tourisme de masse. Mais du moins, ceux-là ne font que passer, et il en est parmi eux qui savent respecter ceux qui les accueillent. J’espère avoir été de ceux-là. Mais le pire, ce sont ceux qui restent, qui s’installent. Il y a de tout, bien sûr. Peut-être n’ai-je pas eu de chance ; mais ceux que j’ai rencontrés sont des gens qui, disent-ils eux-mêmes, ne se plaisaient plus en France, et sont venus là pour se faire ou se refaire une vie confortable, une vie de nanti dont ils ne pouvaient même plus rêver dans leur pays d’origine. Pour eux, les loyers sont bas, les salaires dérisoires : pour trois fois rien, on peut avoir une fatma à demeure qui fait tout.

Mais tout privilège a un prix : ces nouveaux colons vivent dans la peur, et se claquemurent dans des quartiers réservés, où ils voisinent avec les nationaux aisés. Ils tremblent depuis la révolution, depuis qu’on a relâché tous les voyous de prison et qu’on ne voit plus un flic dans la rue. Ce qu’on voit, ce que j’ai vu à Tunis, le long de l’avenue Bourguiba, ce sont les camions militaires et les cars de C.R.S. On a laissé les barbelés autour des bâtiments publics importants. Je n’ai pas pu avoir d’échanges directs avec les habitants, mais des personnes qui connaissent le pays les trouvent tendus et inquiets. Mon vol de retour est parti avec trois heures de retard : il y a des grèves, chose inconcevable ! La parole s’est libérée : nous le voyons avec nos chauffeurs de taxi. Mais l’avenir est incertain : beaucoup craignent une prise de pouvoir par l’armée, certains la souhaitent. Une de ces expatriés dont j’ai parlé plus haut me déclare ouvertement :

« Ce pays a besoin d’être gouverné d’une main de maître. Les arabes ne connaissent que le bâton. »

La dernière image qui me reste, c’est celle du souk de Tunis. Une foule serrée, houleuse, à fleur de peau. Je me fais bousculer par un autre non-voyant : comment vit-il ici ? Et je n’ose même pas imaginer la vie d’une personne en fauteuil : Tunis, à part l’aéroport, c’est le degré -1 de l’accessibilité. Parmi tous ceux que je croise, il y en a peut-être qui se feront tuer la prochaine fois, dans ce pays où on sait encore mourir pour la liberté. Je les aime.

18 septembre 2011

Derrière chez nous, il y a une agence,

Une agence de voyages.

Et chaque jour, en la voyant, je pense

A de lointains paysages.

L’été dernier nous avons fait la Corse.

Que ferons-nous cette année ?

L’été dernier, nous avons fait la Corse,

L’année d’avant la Turquie.

Il y a trois ans, nous avons fait un gosse

Et la Seine-Saint-Denis.

Et cette année, notre club va nous dire

Ce que nous allons choisir.

Avec ce club, on a déjà fait l’Inde

Dans un très bel hôtel-club,

Où l’on bouffait vraiment comme des dingues

Dans une ambiance de pub.

A tous les repas il y avait de la dinde.

Ah ! ce qu’on bouffe bien dans notre club !

Un jour, on est partis en charter,

Je ne sais dans quel pays.

Mais il y avait un bon animateur

Qui était vraiment plein d’esprit.

Il s’écrasait des gâteaux sur le nez.

Ah ! ce qu’on a pu rigoler.

Un jour, nous sommes sortis d village.

C’était imprudent, je crois,

Car nous avons aperçu des sauvages,

Aussi vrai que je vous vois :

« Faut pas sortir, avait dit le directeur,

Sans votre accompagnateur. »

En bon touriste, on n’est pas égoïste :

Quand on rencontre un mendiant,

Dans sa main on fait tomber des réglisses.

Il faut que tout le monde soit content !

Quant à nous, du fond de nos « bungaloves »,

Le soir, on chante : « Love, love, love ! »